Inchiostro

LII.- I wonder...

2011-12-16T14:29:00.004+01:00

Will you fight for me today?

LI.- Daisy, daisy...

2011-09-03T10:59:00.008+02:00

But you'd look sweet upon the seat

Of a bicycle built for two...

[...]

L.- Hope

2011-08-28T19:15:00.009+02:00

No te cortes deshojando margaritas...

XXXIX.- París bien vale una misa

2011-08-23T00:45:00.011+02:00

Y se dijo:

"Estrújate el corazón y sé hombre, querida...

Porque NO tienes termino medio."

XXXVIII.- Bear's cave is empty...

2010-12-13T01:53:00.010+01:00

And here I am... I, the most desired wild animal, tamed.
Waiting for something is not going to occur...
You are really teaching me patience...

So...
"Good night sweet prince; and flights of angels sing thee to thy rest."

XXXVII.- Desmayarse en espiral

2010-06-15T02:37:00.016+02:00

Acurrucada y abrazada a la taza, suspira de alivio.

Pasa la lengua por el borde, rozándolo, tentándose a sí misma.

Moja el dedo, y observa cómo el líquido denso se desliza perezosamente sobre la piel. Se pinta los labios con los ojos cerrados, besándose por capricho.

Hunde la cabeza en la almohada. Y entonces cierra los ojos, imaginando situaciones horribles como que no exista lo suave, o las fresas, o las cosas que huelen bien.

XXXVI.- ¿Quién está ahí?

2010-06-10T00:39:00.010+02:00

Ven a por mí.

Marino de puertos vacíos.

Que hacen eco

en el silencio amarillo del Sahara eterno.

Alzas la mano hacia el fuego del ocaso.

Y sólo tocas la suave arena.

Que se te escapa del puño cerrado.

Inerte al sol del invierno.

Derramas tiempo.

XXXV.- Huellas dactilares

2010-04-17T14:01:00.012+02:00

Un beso.

Esa sensación de je ne sais quoi... Que difumina todo lo demás.

No importa el porqué, sólo el cómo.

Labios firmes, mórbidos, húmedos, calientes.

Apagan la sed compartida, saboreando cada trocito con alevosía.

Palpitan, acarician, muerden, rozan.

Dibujando ecos ávidos sobre la piel, impresa de sensaciones.

Sienten, y luego, matan.

Oh, ¡Qué dulce es morirse a veces!

XXXIV.- Me negarás tres veces antes de que cante el gallo...

2010-04-10T11:19:00.005+02:00

Destilaba un odio negro que me hacía abrazarla y rugirte mientras te separaba de ella a zarpazos.
Mientras me imaginaba destrozándote el cuello a mordiscos y la sangre fundiéndose con el polvo del suelo.

Yo sentía cómo se me contraían las pupilas al verte.
Cómo te destrozaba con mis garras, cómo te clavaba los colmillos.
Y luego me quedaba ahí, con los ojos vidriosos, donde Artie me acariciaba la cabeza.

No podía recordarte, pero podía matarte.

Sabía matarte, amigo mío.

XXXIII.- Libamirtos en flor

2010-04-04T16:34:00.014+02:00

Chupadores de sangre...

Te quitan la fuerza porque la necesitan desesperadamente para ellos.

Lo peor es que tú quieres dársela. Tú le das todo. Y ellos te dan Todo Lo Demás...

Y gracias.

Y luego quiere cambiar, y te pincha para conseguir la energía que mana por tus heridas.

Y luego se arrepiente. Y piensa que con una tirita basta.

Puta

cobra

bastarda

Cuando no te queda más sangre que sacrificar, te dejan.

O te hartas y revientas.

Exigen demasiado. Tú se lo das.

Y nunca es suficiente, porque ya no es lo mismo que antes.

El dolor da placer. Pero nunca da bastante placer para toda una vida, ¿Verdad?

Rebélense señores, no se limiten a chillar bajo la bota que les aprisiona.

¿Qué cojones cambia eso? ¡Levántense y hagan algo!

Si quieres aprender con dolor... La letra, con sangre entra.

Pero mejor la tuya.

XXXII.- Repujando acero

2010-03-27T00:01:00.018+01:00

Es como una sensación de ira contenida...

Que estalla en millones de vitriólicos aludes de bahorrina.

Pedradas de jodida bazofia, disparadas como cañonazos de zahorra.

Me revienta y me salpica de esa materia pútrida, blanda y pegajosa.

Esa mugre asquerosa, resbaladiza y caliente que no puedo arrancarme de la piel.

Me impregna y me araño hasta sangrar, y me quedo ahí, con el cuerpo marcado al blanco, descarnada y derramada en mi zahúrda mental.

Y sólo siento ese pulso físico que me embota los sentidos en mordiscos sordos. Que me asfixia en el olor de mi propio saín como si respirara alquitrán.

Fría cólera, el ladrar del látigo me convierte en la bestia que soy. Y luego destripa a ese monstruo que me desgarra el alma.

Y me obligo a mirarnos. Y si cierro los ojos, le oigo aullar de dolor mientras me descuartiza.

Me muero por cualquier cosa que embride y mitigue esa mierda que destroza mi cerebro; transportándome a esa curda que, aunque me gangrena el alma, me la droga al mismo tiempo.

El cansancio arde al alcohol.

Los párpados me abrasan y se cosen en un sueño denso, ahogados en repulgos morbosos.

Yo sólo quería arrancarme el corazón.

XXXI.- Águila soy, a salamandra aspiro;

2010-03-10T00:04:00.013+01:00

Si me amaras.
Te desharías entre mis brazos mientras te respiro.

Mientras me transmites tu calor.

Mientras deslizo mis manos por tu espalda.

Y acaricio tus labios con los míos.

Mientras beso tus ojos y rozo tus pestañas.

Y te muerdo el cuello... Pian pianino.

Me sonrojaría cuando me miraras a los ojos.

Nos tiraríamos del pelo húmedo.

Y secaríamos las gotas con la boca.

Me revolvería contra tu cuerpo, que ya me asfixia.

Y pintaría tus rasgos con las yemas de los dedos.

Si me amaras.

Porque me desharía entre tus brazos mientras me respiras.

XXX.- Carthago delenda est

2010-03-07T21:27:00.008+01:00

Inservible, insufrible, incomprensible, inefable. Incontrolable.

Y ante todo, visceral, violento... Y vacío.

Ceterum censeo Carthaginem esse delendam...

Desesperante...

XXIX.- Re vera, potas bene...

2010-03-07T15:46:00.014+01:00

Ah, y entonces... Qué.

El faro rota, señalando su posición.

Dándole vueltas a esa fuente.

No llego a tocar el agua, sólo puedo verla reflejando mi mirada.
No intento alargar el brazo por los barrotes, no es mi patio.

Sólo la miro tocar, bruñida. La observo tañir a través de la reja.

Me avisa de que la costa está cerca, y debo alejarme.

O encallar en mi propio espejismo.

...

Pero tengo sed. SED.

Sed de Tierra.

Esa luz que me guía y que a la vez me advierte.

Y cuando me advierte... Me ahoga.

¿Porqué no hay más fuentes?

Intento apartar la mirada pero no podemos.

Quizá sea una fuente sirena. Quizá me muera si la toco.
Pero no puedo saberlo...

Bancos de arena.

XXVIII.- Ni pan, ni circo...

2010-02-21T21:07:00.014+01:00

Por Dios, si sólo lo he visto una vez, me dije.

Y desde entonces, cada vez que voy, aparece, y nos miramos. Y cuando coincidimos nos callamos. Hasta que se me presenta como si ya me conociera.

Me mira como si taladrara mi alma, y me tengo que esforzar en no pensar en las palpitaciones de su cuello. En sus manos deslizándose sobre mi cuerpo.

En mi boca devorando la suya.

En una exigencia que no me corresponde.

Claro que me conoces cabrón, que me hablas con dobles sentidos y me quemas por dentro cada vez que me miras.

XXVII.- Y los sueños... Sueños son

2010-01-07T16:08:00.025+01:00

Se encontró de pronto en ese espacio. Vacío.
Sólo esa sensación de morbidez cálida que entumecía los sentidos e invitaba al sopor.
Como si ya conociera ese lugar.
Inerte, acogedor, y a la vez... Incómodo.
Se percató entonces que no estaba sola.
Él estaba allí, con su gabardina negra. Con las solapas levantadas. El pelo le caía sobre la cara. La miraba sonriéndose mientras se desabotonaba.

Deslizó la mano por el forro de seda.
Sacó una daga, fina y plateada.
Ella pensó que era hermosa.
Brillaba de una manera extraña. Como si pudiera reflejar una luz que no existía en particular.

Ella supo al instante qué hacer.
Y esperó a que él la hundiera suavemente en su costado. Colocó la izquierda en su espalda y la abrazó hasta la empuñadura.
Suspiró pesadamente en su oído.
Se separó, dejando entre ellos Mas o Menos lo Mismo.
Le miró, y se vió reflejada en sus ojos inquisitivos.

No dolía. Pero sentía la sangre caliente derramarse.
Y quiso saber porqué.

Se limitó a tirar lentamente del arma. Él había desaparecido.
Ella se arrodilló, sujetándose la herida, que palpitaba.
Que despedía mucho más calor que el resto de su cuerpo.
No dolía.
Se dejó caer blandamente en el suelo, acurrucándose en posición fetal, abrazando a Misericordia.
Tenía sueño.

Entrecerró los ojos, y alcanzó a verle de nuevo. Se sentó enfrente y la observó.

Se durmió con un sabor metálico. Todo era húmedo, caliente y rojo.

Y sin embargo, la herida era de hielo.

XXVI.- Más vale honra... Con barcos...

2010-01-03T16:38:00.019+01:00

Sí señor. Levantarse. Pero si te empeñas en caerte, en una de esas te puedes romper la crisma. Y lo que no es la crisma también. Pero ¡Chan! Se inventó el relé y se solucionaron nuestros problemas.

Algo que queremos, ese aquél, hecho ex profeso para nos, que se interpone entre nuestros ideales y nosotros. Nos llena de dudas y nos implanta ideas pasionales, ilícitas desde cualquier punto de vista ético.
Pues uno se conciencia en que no puede ser. Y no porque nosotros seamos menos que nadie, sino porque ese aquél no nos pertenece.
¿Y soñar? Dirán ustedes. Y yo digo, señores, soñar es gratis. Pero poco fructífero desde la invención del relé.
Y se puede, porque yo lo he hecho.

Que alguien quiere subyugarnos. Arrebatarnos nuestra independencia. Nos chupa la sangre, mientras nos engañamos a nosotros mismos por miedo...
Yo se que uno se autoconvence porque nadie quiere parecer débil ni estúpido. Y menos ante sí mismo. Y cede... Cuando no debiera haberlo hecho. Solo por el otro, que encima, te fustiga por envidia. Y por ese egoísmo del cual te culpa a tí.
Pues ya basta. Se dice no. Nos quitamos la bota de encima. Porque cuanto más se tarde, el yugo deja heridas más profundas. Y un día, en vez del toro que creíste ser, te miras al espejo y te encuentras hecho un buey.

Eso se llama "hartera". El relé sólo aguanta ciertos niveles de hartera, después de eso salta. ¡Y ya no hay vuelta atrás!
Y se puede, porque yo lo he hecho.

Que sí, que estas cosas dejan cicatriz, pero eso es el ajedrez de la vida. Y uno, por muy leído que esté (que tampoco puede irse por la vida siendo un bolo), no nace sabiendo.
Hay que ir probando... Ensayo, error, ensayo, error, ensayo...
Hasta que el caballero diga... "Escogió bien!"

Como dijo aquél... Harto me lo fiáis!

(Porque yo ya estoy medio descalabrada...)

XXV.- No me he podido aguantar...

2009-02-09T22:19:00.004+01:00

PARDON ME, I DIDN'T CATCH THE NAME

The stranger you're gaily chatting with,

It's seven to five he's a Smith,

That his first name's John, it's six to two,

And it's even money that so are you.

The empires tumble and kingdoms fall,

The Smiths still answer the mating call,

Producing daughters, but mainly sons,

in fours and threes, and twos and ones.

And, yes, it's said with considerable pith

that here is a name to conjure with.

For Smith is simple and Smith is neat.

It can't be fumbled, it's too complete.

In the Hall of Fame or the telephone book,

its Smith as far as the eye can look.

There's "Gumboat," "Adam" and "Al: and John,"

And the "Village Smith" to continue on.

Remember the brothers "trade" and "mark,

"And "Kate" and the two on Noah's Ark.

The Social Register boasts of Smith.

The hotel registers dotted with

this oddly adaptable, useful name.

Smythe, Schmidt or Smith, it's all the same.

The Jones' struggle, the Johnson's strive.

The Browns lost out in the final drive.

In Dublin, Flanagan pokes at Flynnand

groans "Bedad, the Smiths are in."

From Edinburgh to Aberdeen,

Including the country in between,

MacDougall bows his head in shame,

as do MacTavish, Ross and Graeme,

To Smith, triumphant in any weather.

He rules the shamrock and the heather.

With little ado and loss of clamour,

and never a thought for Margaret Sanger,

He passed the word to his kin and kith,

and the "Emperor Jones” was "Mr. Smith."

In every region, in every nation,

Smith, the genius of infiltration,

mockingly bows and explodes the myth,

"The name's not legion. The name is "Smith!"

Author Unknown

XXIV.- Ahora que eres yunque... Ten paciencia

2009-01-07T00:53:00.012+01:00

Es fácil reirse y despreciar los sentimientos de los demás cuando uno no los entiende o comparte. Así, se puede ser cruel sin pretenderlo.
Soy de la opinión que para comprender-lo tenemos que vivir-lo.
Partiendo de la idea de que el mal que hayamos hecho se nos vuelve multiplicado por siete, parece complicado. Sobre todo teniendo en cuenta que si no lo vivimos no lo comprendemos.

Hacemos mal aunque no queramos, porque no lo sabemos hasta que lo sentimos.

XXIII.- Una vez yo probé la Miel Azul...

2008-12-29T19:17:00.019+01:00

Enjambre sordo de abejas. Sirenas que no puedes ignorar.
Ámbar inminente, se desliza blando sobre los sentidos.
Los embota. Los duerme. Aturdimiento lascivo, cruel. Fascinante...
No la miras, te apartas, pero no funciona. La hueles, casi sientes cómo se derrama. Tentación...
La tocas. Caliente y pegajosa. No debías, pero no has podido evitarlo. Con los ojos cerrados lames el néctar con avidez.
Ya no hay más.
Observas de hito en hito la puerta de la despensa, y tratas de alcanzar los frascos del estante. Imposible, demasiado altos.
Quieres más, quieres más, quieres más...

¿Porqué sabes a dulce?

Y por golosas murieron, presas de patas en él.

XXII.- Fragmento

2008-09-14T05:24:00.027+02:00

- Repítelo una vez más...

- "Caminando en la floresta,

no mueve la hierba.

Al entrar en el agua,

no produce rizo."

- Y bien, ¿Qué has observado?

- Pues que ese hombre era zurdo, cobarde y padece ictericia...

- ¿Y cómo sabemos que no es carotenemia?

- No... Tenía los ojos amarillos...

- Toma un caramelo.
...

XXI.- Lei

2008-08-29T23:17:00.015+02:00

Me hace falta.
Astracán que pincha al macho cabrío para que escape desnudo.
Mata tragedias, piel en mano, cubriendo con ella a esta dramatis persona.
Forzándola al regreso en su forma original, en una desarrollada canción de circunstancias.

Constituyes el carácter complementario a mi desequilibrio emocional.
Compensas mis defectos neutralizando ese fuego negro que todo lo destruye.
Contrapesando iras y odios.
Y celos.
Balance perfecto de venganzas y pasiones que lacran secretos para siempre.

Tú conquistas reinos, luchas para que no me quede ciega. A pesar de que sabes que estás perdida en el mar... No te rindes nunca.
Quemas salamandras, pintas águilas.

Y ahora no puedo hablar porque se me parte el alma.

Uno no sabe lo que es querer hasta que echa de menos...

XX.- Ice box

2008-08-22T17:05:00.010+02:00

Suplicante, el cuerpo sangra por sensaciones prohibidas.

La pupila dilatada perfora el ambiente. La boca palpitante hormiguea por los mordiscos.
La piel implora ser pulsada en un gemido ronco.

Febril, la voluntad se impone. Las uñas castigan las palmas con vehemencia. Y el cansancio se derrama sobre el alma.

Hoy te voy a contar una mentira...

Yo decido lo que siento.

XIX.- The doors

2008-08-17T23:43:00.021+02:00

Allí arriba la pasión no se contiene.

Se transmite.
Fluye a través del músico, fundido al instrumento.
Energía pura sin restricciones. No se piensa, se siente.
Vibrante y pesado, acaricia la melodía desde abajo.
Y aunque no debiere, grita sordamente abriéndose camino.

Éxtasis... En busca del shibumi...

Allí arriba la pasión no se contiene.

Y yo quiero ser libre.

XVIII.- Oda al seno

2008-07-21T10:39:00.017+02:00

En el viaje de autobús de Ávila a Granada, (campamento de petrología), era tal el aburrimiento que un compañero y yo decidimos matarlo haciendo rimas...
Y aunque no sea - en absoluto - del estilo que hasta ahora le he dado al blog (le he dado alguno?)... Prometí colgarlo! Y lo prometido, es deuda.

Yo no escribo idiotismos, sino idioteces. Y lo sé.
Me burlo de la lengua olvidando que pertenezco a la misma masonería.
No se trata de calificar el verso, sino de sonreirse.

(Se prescinden de ciertos signos de puntuación, por resultar innecesarios a los ojos profanos del geólogo.)

* * *

ODA AL SENO
(CLL y MTBB)

¡Oh, tetilla tetilla,
fuente de maravilla!
Si te tuviera en mi haber,
grande sería el querer
que yo gastara contigo,
al abrigo del amigo,
oscuro y sutil follaje.

Blanda al tacto, tan turgente,
se me eleva de repente
el espíritu al pensar
que yo te pudiere dar
juego lejos del magreo...
Pero en fase de tonteo,
me tendré que conformar.

Y con ardiente deseo
yo te lamo con fruición,
y tu rosado pezón
se despierta al toqueteo.
Mas me paro, que está feo
que pudieren observar
y confundir un choteo
con un protolupanar.

* * *

Dedicado a Chipi, el profesor, que nos dio 50 euros para la barbacoa.

XVII.- Todo el mundo miente...

2008-07-16T00:49:00.026+02:00

... La única variable es sobre qué.

El mentir es un arte, un idioma.
Sutilidades marcan el límite entre la máscara y la espada de Damocles...
Pecata minuta... Agua turbia.
Tan opaca de lejos como transparente de cerca.
Siseante, esconde el hemisferio izquierdo.
Visión burda del cinismo, ¿Qué es la diplomacia?

La gente da puñaladas, y muchas veces sin intención.
Ninguna ayuda para nadie. Cada cual para sí y puto el último...

Solo cambia cuando importas lo suficiente como para no hacerte daño.
El altruismo, qué utopía...
"Hazte fuerte para no necesitar a nadie".
Somos seres parcialmente sociales.

Mordaz. Sarcástica. Sibilina. Peligrosa.

Protectora.

La mentira es una necesidad primaria.
Porque en esta vida estamos solos.

XVI.- Fragmento

2008-06-21T13:46:00.012+02:00

Sentado en las frías gradas de cemento los observaba reír.
Ladinos.

Se mordió los labios hasta hacerse sangre.

Parpadeó con furia para hacer desaparecer los vestigios de debilidad.
Se apoyó en la pared de la pequeña casita, rodeándose las rodillas con los brazos. Alzó la cabeza y cerró los ojos. Suspiró.

Los niños que fumaban a escondidas, murmuraban a pocos pasos de distancia.
Oteó el patio. El huérfano y el down no estaban por allí. El gordo tampoco.
Cogió el libro y se puso a leer.

XV.- Fragmento. Prosa alejandrina

2008-06-19T19:40:00.023+02:00

[Es un estado, verdad?
Como cuando tienes que tener hambre, pero no la sientes.
O cuando bebes mucho té sin azúcar.

Tu cuerpo languidece. Zumba.
Tu mente despierta completamente.
Baila una danza sosegada, tranquila.

Como un sauce que agita las ramas en movimientos cálidos. Mórbidos.

Y entras en tu espacio, tu tranquilidad.
Lejana al cuerpo.
Es el descanso. El único que existe.

Apareces sentada en la roca vacía, está templada, áspera al tacto. Agradable.
El sol de la tarde ya no deslumbra, pero calienta a octubre, que lo mira.
El mar en calma besa la playa.
Tienes los ojos cerrados. Sabes a mar. Hueles a arena. El sol está dentro de tí, cálido.
La ¿Tranquilidad? No, es mucho más, es éxtasis sosegado que viene. Se zambulle.
Perfección inefable. Las palabras son demasiado toscas como para explicarlo.
El tiempo pasa, y no pasa.
Estás, pero no estás.

Despierta.

O no... Se está tan bien aquí...

De pronto, todo palidece, un relámpago de notas musicales lo rompe todo, convirtíendose en un fondo melocotón sobre el que hierve el negro.

Estalla.

Y ves la muerte. La respiras. Saboreas la sangre.

La angustia te ahoga, tiemblas, se te revuelve el estómago y tu cabeza parece a punto de arder. Sientes fiebre.

No...
Se va...
Todo es blanco.

Bienvenidos a las puertas del infierno.]

¿Porqué tengo que saber yo esto?

XIV.- No te chivarás... Si no es en letra impresa

2008-06-19T13:38:00.034+02:00

Sangraba tranquilamente por la espalda, mientras sentía un dolor sordo que no manifestaba.

La mirada franca y cansada.

Sujetaba la daga con jefe de gules.
- ¿Y ahora porqué?

La vida encogió el cuello, ladeó la cabeza, y alzó las palmas, sonriendo oblicuamente como un mercader de alfombras.
- Me aburría...

Se acercó, mojó los labios en la herida y sujetándola por la nuca, dibujó blandamente sobre la piel...
- Esta eres tú.

Podemos elegir atarnos a voluntad.
El problema reside en elegir bien...

XIII.- Fragmento

2008-06-11T12:13:00.020+02:00

[- Cuando éramos jóvenes, el iba tirando el dinero por la habitación y yo lo iba recogiendo detrás, era su juego...

La sonrisa de la mujer se volvió amplia.
Mirada bovina.

- ¿Un juego de humillación?
Levantando las cejas ligeramente, los ojos cansados destacaban, subrayados por sombras violáceas.
Ese juego ya lo conocía.

- No!
Artificialmente divertida, reía tontamente sin saber qué hacer.
- Sólo un juego...! No comprendes... Vaya, eres demasiado arisca, nada cariñosa...
La observó con condescendencia. La perdonaba.

- Sí, lo sé.
Y desvió la mirada para no delatarse.]

¿Para mí no es una broma?
Empatía al sufrimiento.
No puedes volver a ser la misma. Nunca.

XII.- A D'Art por el jazz

2008-06-09T15:49:00.026+02:00

Salta sobre la cama. Arde. Impaciente y tensa, suspira.

En la semipenumbra los sentidos exigen atenciones.

Se encoge abrazando la almohada, hundiendo la cabeza y respirándose a sí misma.

¿Cuánto tiempo llevo aquí?

Se oye un fondo de jazz latino, alcanza el martini con vodka. La copa helada quema.
Pasa los dedos por su piel, que hierve dócil, sorprendida ante el contraste.

Impaciente y lasciva. Ronronea la Pequeña Muerte.

¿Cuánto tiempo llevo aquí?

http://www.youtube.com/watch?v=vNTRZ31VgiM

XI.- Fragmento

2008-06-07T10:26:00.016+02:00

[- Zorra orgullosa, tantos años aprovechándote de mi cartera, y ahora me niegas tus atenciones.
Yo sólo quería... Que me cuidaras... Como yo haría.

No entiendes nada. Eres fea y estúpida. Sólo yo te quiero de verdad, te quiero mucho.
...
Ya sabes qué necesito... Dame un beso... Anda, uno pequeño... Y te compraré un regalo!

- Tiíto, si tocas a mi hermana, te mataré. ]

Máscaras, nos enseñaron a fingir.

X.- Rara avis... Sui generis...

2008-06-05T12:22:00.014+02:00

Complicada, hermética, enervante.
Los libros pensantes nos enriquecen, nos hacen viejos.

La lectura es una forma "light" de experimentar vivencias, menos cuando te identificas. Entonces te absorbe. Eres el personaje. Tus amigos tienen que encajar dentro de tu libro.

Y cuando te encuentras en más libros, te comprendes un poco más. Se ensancha el horizonte de sensaciones que eres capaz de captar, porque adquieres conceptos nuevos. Porque te has compartido con alguien como tú.

Con los libros, te das. Y si los relegas a la estantería, cuando los retomas continúan impertérritos, ofreciéndote la misma hospitalidad que ayer.

De pasajes pensamientos a personajes personas.
Como la música es a las pasiones.
La confluencia:
[El mundo es un escenario, y todo lo demás es vaudeville. ]

Yo debería de leer más.

IX

2008-06-05T11:10:00.012+02:00

Tragando sangre.

Alma envuelta en alambre, encerrada.

Cómo accedo a mí?

La voluptuosidad del todo, engrillada desde hace años, se ha quedado ronca.

El sordo silencio es peor que los antiguos gritos.

VIII

2008-06-05T11:09:00.010+02:00

Hace más de ocho años que nadie que no sea de la Orden me ve llorar...

Cúmulos de debilidad y estupidez que escapan a mi
razón afloran de vez en cuando, pero tengo la voluntad suficiente como para matarlos.

Todavía.

Estoy triste. Ese tipo de cansancio que aunque no me haga rendirme, que no puedo, me provoca un estado de irascibilidad molesta, permanente.

Como si no encajara en ningún sitio y quisiera que mis deseos, en forma de pensamientos, fueran órdenes para los demás.

Necesitamos cariño, pero a veces, exigimos demasiado.

VII.- Melones

2008-06-05T11:05:00.012+02:00

Cuánto tiempo hace falta para querer a una persona? No hablo de amor para toda la vida, de manos peguntosas y olor de pies, sino de tomar verdadero afecto a alguien.

Hacer amigos nuevos es como ir a comprar melones. Tienes que probar muchos antes de encontrar uno bueno.

Amar es literalmente entregarse. Eso implica compartirnos con la otra persona.

El altruismo es uno de los pilares de la amistad, la confianza otro. Para construir la casa es necesaria la retroalimentación. Sería justo que cada uno nos quisiéramos a cada otro, como cada otro nos quiere a cada uno.

Pero ni así es la vida, ni así se aprende.

No podemos moldear a las personas a placer. O lo son, o no lo son.

Impaciencia. Tiempo. Desconfianza.

El método ensayo-error sigue vigente por algo.

V.- Nekol

2008-06-05T11:04:00.015+02:00

La quieres consolar?
La tumbas sobre tí para abrazarla y ella no se resiste y hunde la cabeza en tu hombro.

Sois amigos, es normal. Y tu brazo en su espalda parece encajar de forma natural...

Qué solos estamos... Ámbar gris.

VI

2008-06-05T11:04:00.014+02:00

Ya no estamos en la misma caja. ¿Era malvada y manipuladora?

Sin embargo, no se puede evitar la seducción.

Lo hace inconscientemente. Parte de mí se deleita en confundirse.

"Encontrar el punto débil y explotarlo". Son así.

IV

2008-06-05T11:03:00.008+02:00

Y mienten, y se divierten, y actúan. Apuestan y pierden para tener que pagarte la demanda... Y los dos sabemos quién es el que pierde de verdad.

Pasan la lengua por tu cuello, después de probar el tequila.

No pasa nada, es un juego inocente.

El peligro se encarna y te fascina. Tu controlas la situación... Y de pronto, se va. Se va y te quedas vacío...

Ansiedad. Un puñetazo en el estómago.

Pero vuelve, y la deseas más que antes.
Es el whisky. Es el whisky. Es puro deseo de malta.

III

2008-06-05T11:01:00.014+02:00

<< No hay que hacerse amiga de la nueva novia de tu ex.
No es natural, es incómodo, poco sincero y plagado de segundas intenciones.
- Carrie Bradshaw - Sexo en Nueva York >>

Y sin embargo el juego es taaaan divertido...

La tentación, tan peligrosa. Un licor que degustan tus sentidos, lo lamen con fruición, y se va haciendo cada vez más irresistible... Puteo sibilino.

De esas veces que SABES que ella está haciendo ALGO, pero que no sabrías decir QUÉ. Y no lo puedes ignorar... Porque ella te CONOCE.

Te PROVOCA.

Las mujeres son malas. Mantis. No hay nada más peligroso que una mujer segura de sus armas.

[ Hagas lo que hagas, no la mires a los ojos. ]

II

2008-06-05T11:00:00.014+02:00

Llega un momento en tu vida que te das cuenta que todo el mundo es diferente a nos... O bien que los raros son los demás.

En cualquier caso, se parte del mismo punto. Nos sentimos solos porque estamos solos.

Los valores, pasados de moda en un mundo que paladea egoísmo, son el único vestigio que nos queda de la amistad.

Concepto cuasi extinto en su proprio significado.

Cada cual da lo que se merece. Pero nunca nadie dijo que la vida fuera justa.

A fuerza de hachazos se aprende, se crece. Las ampollas se hacen callos. El corazón se hace viejo, y se abriga en alambre de espino.

Y debemos elegir... O ser nosotros, lo que implica una vida de cínico vodevíl... O ser vendidos y remozados al gusto del tiempo.

Quien se entienda es porque ha sufrido. Nadie te ayuda. Como debe ser. Cada cual tiene su camino que recorrer.

Me alegro de saber que tengo personas que morirían por mí. Porque ellos son yo.

Mi orgullo. Mi triunfo. Mis valores. Mis amigos.

I.- Pueblo y Senadores...

2008-06-05T10:58:00.008+02:00

Me encuentro actualmente en ese estado en el que uno quiere negar algo, sólo que no sabe qué negar.

Estoy triste, una especie de tristeza altiva mezclada con apatía, y cierta repugnancia hacia el ser humano.

Es como estar en el limbo de las pasiones, en el canto de la moneda.

En estos momentos, se echa de menos ese algo que te hace arder por dentro.

Lo más parecido que encuentro es el odio. Como un veneno que se destila específico para destrozar. Pero que calma los nervios y despierta la mente.

Despierta la mente y desgarra el alma. Desconfianza. Amarga como la bilis. Se me había olvidado a qué sabía.